数周的时间，足以让一座城市遗忘几具被丢弃在垃圾桶里的尸体，也足以让一头刚刚品尝到血肉的野兽，磨砺出最锋利的爪牙。

毕肖的獠牙，并非钢铁，而是信息。

他那间位于地狱厨房边缘的破旧公寓，已经变成了一个信息作战的巢穴。显示器上幽绿色的数据流二十四小时不间断地瀑布般滚落，墙上贴满了手绘的街区地图和人物关系网，红色的细线纵横交错，勾勒出米奇团伙这条毒蛇的每一寸骨骼与血管。

他不需要睡眠，或者说，那种属于人类的、为了恢复精力而陷入的无意识状态，对他而言已经是一种低效的累赘。暗影能量在他体内奔流不息，修复着每一个疲惫的细胞，让他能以超人的精力，夜以继日地进行这场狩猎前的准备。

他像一个最偏执的学者，剖析着自己的研究对象。

他知道，米奇团伙每周四凌晨两点，会在布朗克斯区的3号码头与哥伦比亚毒贩进行交易，接头暗号是三短一长的船笛声。

他知道，赌场内部负责安保的打手分为三班，每班八小时，而晚班的头目“屠夫”约翰尼有个致命的习惯——他会在凌晨四点准时去二楼的卫生间，用可卡因唤醒自己疲惫的神经，这个空档长达三分钟。

他甚至知道，那个藏匿着团伙所有现金的老旧保险柜，是“胜利者”牌70年代的老型号，机械转盘的第四环有轻微的磨损，这意味着密码组合的最后一个数字，必然落在30到40的区间内。

这些信息，每一条都沾着血腥与罪恶，如今却被毕肖一一拾起，编织成一张通往地狱的地图。而他，就是那个即将踏平地狱的恶鬼。

现在，地图已经绘制完成。

狩猎计划的最后一块拼图，也已就位。

目标，米奇的巢穴——那家伪装成“黑八台球厅”的地下赌场。

这里是米奇的王座，也是他的金库，更是他的武装要塞。外围的街角，二十四小时都有放哨的混混，他们是米奇的眼睛和耳朵。赌场内部，常驻着超过三十名持枪打手，他们是米奇的利爪和尖牙。

任何试图从正面强攻的行为，都只会被撕成碎片。

毕肖从未有过这种愚蠢的想法。

他的狩猎，讲究的是精准、高效，以及……艺术。

夜色浓稠如墨。

毕肖坐在电脑前，整个房间里唯一的光源，就是那块映照出他冰冷面容的显示器。他的手指在键盘上舞动，没有一丝多余的动作，每一次敲击都精准而有力，清脆的“哒哒”声构成了一曲死亡的序曲。

他花费一周时间自学的黑客技术，此刻化作了无形的尖刀，悄无声息地划开了这个街区公共通讯系统的外壳。防火墙、数据加密，在经过暗影能量强化的思维速度面前，脆弱得同一张纸。

他找到了几个特定的通讯频道。

那是米奇专门用来与外围哨兵联络的加密线路。

毕肖的嘴角，勾起一个没有任何温度的弧度。他将一段事先录制并经过特殊处理的音频文件拖入了一个临时的发射程序。

他按下了回车键。

动作干脆利落，如同按下导弹的发射按钮。

“滋啦……滋啦……警报！警报！7号街区‘爱尔兰人’的地盘遭到突袭！是‘屠夫’的人！请求支援！重复，7号街区发生帮派火并，请求支援！”

经过电流扭曲的声音，充满了火并现场的枪声、惨叫和歇斯底里的怒吼，那份紧张与急迫感，足以让任何一个帮派成员肾上腺素飙升。

这段虚假的警报，如同一枚精准投送的炸弹，在赌场外围那些百无聊赖的哨兵的对讲机里，同时炸响。

寂静的夜，被瞬间点燃。

几分钟后，毕肖的公寓窗户，能清晰地看到远处街角发生的骚动。

刺耳的轮胎摩擦声，发动机的轰鸣声，夹杂着各种污言秽语，响彻夜空。大部分混混都被这条“紧急军情”调动，他们跳上几辆破旧的肌肉车，骂骂咧咧地朝着七号街区的方向疾驰而去。

那里是另一个帮派的地盘，与米奇素有摩擦。这条消息，没有人会怀疑它的真实性。

外围的警戒网，被他用几行代码，瞬间撕开了一个巨大的缺口。

毕肖的眼中，倒映着那些远去的车灯，他的计时器，在心中无声地跳动。

一分钟。

两分钟。

三分钟。

时间到。

他站起身，离开了电脑。身上那套便于行动的纯黑色运动服，让他与阴影几乎融为一体。他没有走楼梯，而是直接从三楼的窗户一跃而下，落地时双腿微屈，发出的声响比猫的脚步还要轻微。

他没有走向赌场灯火通明的正门。

他选择了一条更符合他身份的道路——后巷。

这里是城市的背面，肮脏、潮湿，空气中弥漫着垃圾发酵的酸臭和廉价