七月的纽约，热浪将地狱厨房的每一条巷道都蒸腾成一个巨大的、散发着腐朽气息的烤箱。

一周前，这份令人作呕的闷热催生了一场小小的市政灾难——边缘街区的一条主排污管道彻底堵塞。

高压水枪的怒吼在地下回荡，市政工人们咒骂着淤积的垃圾和油脂。直到水枪的喷头撞上了一块异常坚韧的“障碍物”。

当那东西被铁钩拖拽出地面，暴露在灼热的阳光下时，两个最彪悍的工人当场弯下腰，剧烈地呕吐起来。

那是一具人形的物体。

一具被污水浸泡得发白肿胀，却又诡异地呈现出某种风干腊肉般质感的尸体。

现在，这份由现场照片、勘验笔录和法医初步报告组成的档案，正静静地躺在NYPD15分局局长，乔治·史黛西的办公桌上。

档案袋是廉价的牛皮纸材质，边角因为层层转手而起了毛边，上面还残留着一丝若有若无的、来自下水道的腥臭。

乔治·史黛西没有在意。

这个年近五十的男人，鬓角的灰白没能磨损他半分气势，反而为他积淀出一种久经沙场的沉稳。他戴上老花镜，镜片后的目光没有丝毫浑浊，反而像手术刀一样，精准地剖析着报告上的每一个字。

办公室里很安静，只有中央空调的低沉送风声，和他指尖捻动纸张时发出的轻微“沙沙”声。

他的眉头，随着阅读的深入，一点点拧紧，在前额刻下深深的川字纹。

“死者，丹尼尔·墨菲。”

他的声音不高，却带着一种不容置疑的权威感，在空旷的办公室里回响。

“本地帮派‘屠夫’的底层成员，档案记录里有三次抢劫，五次故意伤人，是个不折不扣的人渣。”

他将报告的第一页翻过，目光落在法医的结论上。

“死亡时间，推断为七到八天前。后脑有钝器击打造成的创口和颅内出血，但……”

他的声音在这里顿住了。

指尖停留在纸页的某个单词上，仿佛那个单词拥有千钧的重量。

“致命伤……未知？”

乔治摘下眼镜，抬起头。

他的视线越过宽大的红木办公桌，落在房间中央站得笔直的下属身上。

“未知。”

他重复了一遍这个词，每一个音节都咬得清晰无比。

“这是什么意思？”

“长官，法医团队也无法给出确切结论。”

下属的喉结上下滚动了一下，似乎也在竭力组织着语言，来描述那份报告里的诡异内容。

“报告里写着，死者后脑的伤口虽然严重，但根据出血量和组织损伤程度判断，并不足以立刻致命。真正诡异的……是尸体的状态。”

他停顿了一下，似乎在回忆那些令人极度不适的现场照片。

“法医用了‘急性脱水’和‘细胞活性崩塌’这样的词。长官，那具尸体……干瘪得不像话。法医的原话是，受害者的生命机能，包括他体内所有的水分和生物能量，似乎在死亡的瞬间，被某种无法理解的力量给……强行抽空了。”

抽空。

这个词像一颗冰冷的石子，投进了乔治·史黛西经验汇成的深潭里，激起了一圈圈名为“异常”的涟漪。

叩。

他的食指开始在桌面上轻轻敲击，发出沉闷而富有节奏的声响。

叩。叩。

地狱厨房的帮派火并是什么样子，他比任何人都清楚。

是点三八左轮在后巷里爆出的沉闷枪响。

是蝴蝶刀划开皮肉时的黏腻声。

是棒球棍砸碎骨头的清脆爆裂。

甚至是那些最残忍的虐杀，用喷灯，用电钻，都有一套属于施暴者的、扭曲变态的内在逻辑。复仇，示威，抢夺地盘，一切暴力行为的背后，都隐藏着可以被追踪的欲望和动机。

但“抽空”？

这不属于他所知的任何一种犯罪范畴。

这更像是廉价恐怖小说里的情节，是流传于街头巷尾的都市传说。

叩。

指节的敲击声戛然而止。

乔治·史黛西的眼神变得无比严肃。这不是寻常的仇杀，更不是简单的利益冲突。他那根在无数案件中磨砺出的直觉神经，正发出尖锐的警报。

地狱厨房这潭深不见底的、搅合着毒品、暴力和绝望的浑水里，有什么东西进来了。

一种新的，未知的，以一种他无法理解的方式进行“捕食”的恐怖。

“把丹尼尔·墨菲生前所有的社会关系网全部扒出来。”

他的声音变得低沉而有力，每一个字都像一颗钉子，砸进下属的耳朵里。

“所有跟他有过接触的，有过节的，有过金钱往来的人，一个都不要漏掉。列出详细名单，进